salud y buenos alimentos

Que en paz descanse

2011-05-25T10:02:00.000-07:00

Matías Ferreira había odiado los funerales. Siempre le había molestado hacer fila para dar el pésame y recordarle a esa familia el dolor y la tristeza de la pérdida, o el cura diciendo que fulano de tal estaba ahora al lado del señor y todas esa palabras huecas que intentaban ser de consuelo pero que no hacían más que recordar el sufrimiento. A pesar de su reticencia, siempre había estado junto a sus amigos más cercanos en las ocasiones luctuosas y, quizás por ello, el tanatorio estaba muy concurrido el día de su velatorio. Si bien la muerte de Matías fue inesperada para los demás, él había dejado instrucciones precisas: no habría flores ni oficio religioso. Tampoco crucifijos. Café caliente, Anís y algo para comer al mejor estilo de las exequias anglosajonas. Una lista de canciones (nada alegres) sonarían a lo largo de toda la ceremonia, clausurada con “Perfect day“de Lou Reed, mientras su cuerpo sin vida ingresaba en el horno del crematorio municipal. Sus cenizas serían esparcidas en el océano Atlántico sur de su Mar del Plata natal o en el Mar Mediterráneo de Mallorca, dónde suponía que iba a morir, porque su vida siempre había transcurrido la mayor parte del tiempo entre estas dos ciudades. También había contemplado la posibilidad de que el fallecimiento se produjera en un sitio diferente a los anteriormente nombrados, entonces, el depositario de las mismas tomaría la decisión final sen su ánimo y disposición para viajar.

La vida de Matías Ferreira, contrariamente a lo que se pueda pensar, había sido bastante menos ordenada que su ritual funerario. A los 18 años abandonó el seminario por seguir a una mujer que lo volvió loco, junto a ella vivió un romance apasionado durante tres meses en los que, además de viajar por la Patagonia argentina y chilena, se alejó definitivamente primero de la iglesia y, más tarde, del Dios de los cristianos. Nunca más volvió a vivir un amor tan alocado y apasionado a la vez. A los 25 viajó quince mil kilómetros detrás del amor de una mujer que conoció virtualmente pero que, en persona, lo rechazó. Ahogando las penas en un bar de las ramblas de Barcelona conoció unas piernas mallorquinas que lo sedujeron irremediablemente. Con esta muchacha, llamada Neus, cruzó el mar otra vez para instalarse en lo que siempre denominaba como su segunda Patria. Al llegar se enamoró perdidamente dos veces, la primera de Mallorca y la segunda de la hermana de Neus, ocho años menor, con la que mantuvo una relación secreta durante todo el tiempo de su convivencia. Ambos amoríos terminaron simultáneamente porque la ausencia de uno le hacía perder la gracia al otro. Después mantuvo una tortuosa relación con una ginecóloga que tenía su consultorio en el centro, una de las secretarias y dos de sus pacientes. Estas relaciones duraron cuatro meses, y también acabaron a la vez. Su cuerpo y, sobre todo, su bolsillo no resistieron más que ese tiempo. Quedó con el corazón roto porque a todas las quería.

Matías nunca pudo encaminar su vida laboral. No encontró su vocación para llevarla en una sola dirección. Con un talento natural para realizar tareas muy dispares fue cocinero, albañil, electricista, ayudante de fotógrafo en bodas, comuniones y bautizos, y hasta productor de un programa de radio de música latina (aunque, verdaderamente, no tenía especial aprecio por este género musical). A pesar de esta inestabilidad nunca le faltó el trabajo, se podría decir que sus circunstancias de vida lo habían convertido en un superviviente. Sin deudas, ni televisor, siempre llevó una vida muy austera quizás en este punto residía su poca constancia para llevar una carrera laboral seria. Nunca se planteó casarse, a pesar de vivir en pareja durante bastante tiempo. Siempre le habían gustado los niños aunque nunca quiso ser padre, ni formar una familia, tal vez porque él nunca tuvo una estructurada.

Su padre lo abandonó cuando tenía 4 años y jamás volvió a verlo. Oficialmente había tenido un hermano bastante mayor que él pero falleció en la guerra de Malvinas, cuando Matías tenía sólo seis años, aunque nunca borraría de su memoria la imagen de su mamá rota, llorando desconsolada, besando, de manera casi enfermiza, la medalla y una foto ajada que habían traído una tarde de mayo de 1982 unos militares de aspecto muy serio. Su madre nunca había podido superar la pérdida de su hijo mayor y encadenó una depresión tras otra hasta mediados de los años noventa, cuando murió tras una larga y dolorosa enfermedad. Desde entonces había estado prácticamente solo, quitando un paréntesis de cinco meses que vivió con unos tíos maternos que lo querían mucho pero, a su vez, lo controlaban demasiado para su gusto. De vez en cuando les escribía, aunque nunca recibió respuesta alguna, tampoco le importó mucho. Muy amigo de sus amigos, como bien demostró en vida, jugaba a fútbol una vez por semana e inamoviblemente cada martes se reunía a jugar a las cartas y a comer empanadas argentinas que él mismo preparaba según tradicional receta de su madre –quizás era el único recuerdo sonriente que había conservado de ella-, concienzudamente y no sin nostalgia. Apuntalaba a cualquiera que estuviera en horas bajas ayudado por su estado de ánimo siempre alegre y sus oídos siempre disponibles.

La noche en que murió se lo había visto acompañado de varias señoritas en un bar de moda, bebiendo y charlando animadamente hasta las dos y media de la madrugada. Se marchó solo o al menos esa es la versión oficial. Mientras esperaba tranquilamente en la esquina a que el semáforo le permitiera cruzar la calle, un coche oscuro se acercó a gran velocidad y, desde su interior, asomó un arma de la que salieron los dos disparos que reventaron su corazón. El único testigo no pudo ver la matrícula ni la marca, posiblemente por la densa niebla que inundaba la ciudad esa semana, aunque siempre afirmó que los disparos los había realizado una mujer rubia. El tanatorio presentaba una postal poco habitual en estos sitios y esto despertó la curiosidad de muchos extraños que, cada tanto, se asomaban para confirmar la ausencia de arreglos florales y de cruces o, tal vez, atraídos por el olor a café caliente y anís. Deudos de otros muertos, empleados del cementerio, algún periodista, todos menos el cura pasaron por la sala y se fueron. La música, incesante y triste, era como una banda sonora del dolor que provoca una muerte prematura y que, además, servía para ocultar el llanto ahogado de su amigos más cercanos, que le habían prometido no llorar. Como si se tratara de una gran conspiración femenina por el velatorio no pasaron mujeres.

Instrucciones para tocar timbre y salir corriendo

2011-03-15T11:48:00.000-07:00

Prólogo

Cuando uno es chico suele divertirse con muy poco, al menos en mis tiempos que tampoco son tan lejanos che. Escondidas que ocupaban toda la manzana, mancha venenosa y poliladron de toda la cuadra, picados callejeros sólo interrumpidos al grito de ¡auto! (o el materno ¡norbertoalejandromirácomotepusiste!). Pero había un juego entre los juegos destinado a amenizar los traslados a pie y en manada: el ring raje. De chiquito ya tenía códigos o mejor dicho los teníamos; jamás tocabamos timbres en casas conocidas por eso jugabamos camino a los fichines o a la escuela, siempre en casas ajenas. Por ejemplo mi colegio primario quedaba a unas siete cuadras y media de casa, yo vovía acompañado de dos vecinos que habían emigrado de la tierra de Gardel, eran hinchas de Nacional de Montevideo, con ellos seguiamos una rutina para tocar timbre y salir corriendo. En el trayecto sólo lo hacíamos tres veces y matemáticamente en la misma casa, algo bastante hincha pelotas, lo reconozco y que me dió más de un susto, como el lluvioso día que al salir de mi escondite me resbalé en la vereda mojada y apunto estuve de recibir más de uno de los cintazos que revoleaba la señora canosa y de rulitos, cansada de mis diarios timbrazos que le interrumpían el puchero. Pero como en cualquier juego se deben respetar ciertas normas que amablemente y sin cargo ofrecere a quien lo crea conveniente.

La elección de la casa

   La casa víctima tendrá que respetar algunos requisitos indispensables. No se puede tocar timbre y disparar en una vivienda elegida al voleo. Se debe procurar que la casa de ubique lo más cerca de la esquina posible para facilitar la huida, y de ser posible de estar construida al fondo y separada de la vereda por un pasillo, y si bien esto último no es indispensable no me puede negar, Doña Rosa, que es algo más seguro. Se deben evitar los hogares con grandes ventanales ya que se corre el riesgo de ser visto y llegado el caso se pueden vivr situaciones algo embarazosa con escenas de violencia paragüil y verbal con insultos de grueso calibre del tipo "no te da vergüenza grandulón". Recuerden estimados que la víctima debe ser totalmente desconocida, más que nada por ética aunque también debo reconocer que los "vas a ver cuando le cuente a tu vieja" pueden llegar a ser peligrosos.

Los compañeros de juego

     Es de sobra conocido que es mejor compartir juegos con amigos y en el caso del ringraje no es una excepción. La eleccion de el o los compañeros de juego es otra cuestión a tener muy en cuenta. Si bien se puede hacer con compañeros ocasionales como en el caso del doble argentino de Copa Davis, es mejor hacerlo siempre con la misma gente, esa que uno sabe que dificilmente falle, esa que posee una velocidad parecida a la tuya y que le impide escaparse más rápido, esa persona que te acompaña para toques timbre y después se dé a la fuga con vos sabiendose cómplice y hasta autor intelectual. Claro está que también se puede jugar solo, es mejor siempre hacerlo acompañado por un mínimo de una persona y un máximo de tres. En este caso cinco es multitud y la escapada resulta algo caótica.

Los ocupantes de la casa

   Si bien no se puede adivinar quien vive en cada sitio conviene indagar un poco y evitar las casas ocupadas por ancianos, y si bien es cierto que no se puede hacer una vigilancia previa temiendo ser confundidos con amigos de lo ajeno sería de sotreta repetir una casa de la que salió perseguirnos un viejito con bastón en el mejor de los casos. También es conveniente evitar las casas con perros chiquitos sobre todo para salvaguardar la salud de nuestros talones, los canes de razas más peligrosas suelen estar atados y así y todo suelen darnos algún que otro susto, como aquel casi siberiano de la casa con patio de tierra delantero y con rejas de Williams Morris entre Antártida Argentina y Juana Manso (a quien alguna vez creí Juan A. Manso).

Epílogo

   Estas son algunas de las cuestiones primordiales para iniciarse en el mundo del ringrajismo aunque presumo que a más de uno les llegue un poco tarde porque ya están retirados de esta práctica. Mucho me temo también que este casi deporte está en vías de extinción y no sólo porque los niños ya casi no jueguen en la calle, también porque nadie abre la puerta para perseguir a nadie como bien supe hacer una tarde de primavera que recibí un timbrazo de mi propia medicina acompañado de una inoportuna apertura de la canilla de la vereda que interrumpió el parrtido de truco y el White Horse paraguayo. Si alguna de mis antiguas víctimas me vió pensaría y no sin razón que la justicia, caprichosa, a veces llega tarde. Una noche de invierno de 1998, volvía borracho con amigos a mi casa de Almirante Brown entre Lamadrid y Las Heras y toqué varios timbres del portero eléctrico y corrímos como locos los treinta metros hasta mi edificio. Esa fue la última vez que jugué al ring raje. Ya en casa, agitados y aún borrachos, nos reímos sin parar. Nunca supe si era la nostalgia o el fernet con cinzano.

20 tipos corren detrás de la pelota*

2011-01-21T10:06:00.000-08:00

Pumpido; Olarticoechea, Brown, Ruggeri, Cucciufo; Enrique, Batista, Giusti, Maradona; Burruchaga y Valdano.

Dice una máxima futbolera o futbolística (como prefiera usted) que las finales no hay que jugarlas sino ganarlas. Esto es discutible ya que para ganarla, primero hay que jugarla y después que otro la pierda. Podríamos discutir horas y tal vez años sin ponernos de acuerdo, y quizás teniendo ambas posturas (la resultadista y la lírica) algo de razón. En las escuelitas balompédicas de todo el mundo se siguen mostrando videos de la naranja mecánica de Johan Cruyff y su fútbol total aunque los libros de historia anoten a la Alemania Federal del Torpedo Müller como campeona del mundial.

Vidallé; Villalba, Pavoni, Olguín, Domenech; Videla, Batista, Comisso; Castro, Borghi y Ereros.

"Ellos se llevaron la copa pero nosotros nos volvimos con las valijas llenas de fútbol" dijo Pepe Castro recordando la final que empató Argentinos Juniors (con él de wing derecho) y luego perdió por penales con la Juventus de Platini y Laudrup por la intercontinental del 85 después de darle un baile bastante importante en los 120 minutos de partido. Una tarde de hace unos años me encontró mirando la final de la copa UEFA entre el humilde Alavés español y el Liverpool, inconcientemente hinché por los hispanos vestidos para la ocasión con una camiseta azul con una franja amarilla horizontal, después de sufrir durante más de 110 minutos un cabezazo en arco propio de un defensor argentino puso el 5 a 4 definitivo para los ingleses transformando en inútil el emocionante derroche de entrega de los vascos quienes remontaron dos veces el resultado. Fue la última vez que hinché por un equipo que no es River (salvo en las finales que jugó Boca) y la única que lo hice por un equipo vestido de auriazul.

Roma, Silvero, Marzolini, Simeone, Rattin, Orlando, Ayres, Silveira, Menéndez, Rojas, Gonzáles, Grillo.

Ser hincha de River representa (o representaba) ser gustoso del buen futbol, del trato amable hacia la pelota, se pueden recordar grandes equipos con la banda roja cruzada en el pecho, desde la máquina de los años ’50 hasta los de Ramón en los ’90 sin olvidar los de Labruna en los ’70 ni el del Bambino de aquella primera alegría internacional del ‘86. Hoy la angustia por engrosar el promedio, esa inédita lucha por mantener la categoría hace al hincha menos exigente y a su vez más fiel que en épocas de vueltas olímpicas seguidas. Un amigo, conspicuo hincha de Boca, me dijo algo que me quedó bastante grabado una noche cuando salíamos de ver a Peñarol por la Liga de las Américas: ¿mañana vas a ver a Boca?” le digo. “no, no me motiva ver a Boca, Macri nos robó la pasión” sentenció. Justo Macri, que convirtió ese equipo en multicampeón de todo y encima jugando más que bien (lo admito con dolor). Llegué a la conclusión de que con eso de ganar seguido los hinchas se aburguesan como los comunistas o los roqueros ingleses.

Pumpido; Gordillo, Gutierrez, Ruggeri, Motenegro; Enrique, Gallego, Alonso, Alfaro; Alzamendi y Funes.

Nunca nos pondremos de acuerdo si la táctica tiene que estar al servicio del talento o a la inversa y por eso esa es la eterna discusión futbolera contemporánea, jugar bien para ganar o ganar como sea porque el fin justifica los medios, personificadas en dos personas claves en la historia reciente del fútbol argentino: Menotti y Bilardo. Un amigo hace poco preguntaba en la previa del Barcelona- Real Madrid a través de su Facebook si era mejor fútbol total o fútbol directo, Guardiola o Mourinho. Lo que en la previa se presentaban como dos formas válidas de afrontar un partido de estas características y que contaba con el antecedente de la liga de campeones de ese año. En la ida de las semifinales el Inter de Mou le dio una soberana Milonga al Barça, pero en la vuelta se colgó del travesaño para eliminarlo. Siete meses después Guardiola y sus jugadores vengaron aquello con un baile histórico más cinco pepinos, zanjando de momento, la discusión a su favor.

Rigante; Pagnanini,Villaverde, Trossero, Pérez; Larrosa, Galván, Bochini; Britez, Outes, Bertoni.

España logró en 2010 su primer mundial y lo hizo jugando muy bien, la verdad, incluso después de perder el primer partido siguió fiel a su estilo y a su libreto sin importarle los fantasmas de su pasado mundialista y de las criticas de los oportunistas de siempre. Respeto un modelo, le dio continuidad y después de muchos años recogió los frutos. De vez en cuando pasan estas cosas mágicas, entre tanto apuro por ganar, en ese afán de la victoria a cualquier precio, en esa falta de respeto a los modelos en esas etapas quemadas de los pibes, en esas generaciones desperdiciadas por perseguir un resultado de cualquier forma.

Fillol; Olguín, Galván, Passarella, Tarantini; Ardiles, Gallego, Kempes; Luque, Bertoni, Ortiz.

Esto que iba a ser un cuento de fútbol y que sin querer término siendo una opinión personal o mejor dicho una declaración de principios futbolísticos. Un brindis por Guardiola, por Tabarez por todos aquellos que demuestran día a día que es posible, que en este fútbol amarrete de hoy en día se puede jugar bien, que el que juega bien a la larga gana, y que aunque a veces pierda la pelota no se mancha.

* si, veinte, los arqueros no corren. Puntualizado por r.- en una discusión blogistica en lo de Araña

Picnic, diez años después (corregido y aumentado)*

2010-09-21T10:36:00.000-07:00

La época del secundario es si se quiere una de las más felices, o por lo menos es lo que hace parecer la falta de responsabilidad o la facilidad de convertir en anecdota el suceso más insignificante. Es en gran medida dónde se empieza a apreciar el valor de la amistad y dónde comienzan un sinnúmero de amistades que en algunos casos pueden durar toda una vida. Es el caso de estos cuatro amigos, que sobrvivieron a casamientos, mudanzas, hijos y separaciones. Desde el fin de su carrera estudiantil tiene una cita semanal que salvo caso de fuerza mayor, nunca suspenden.

Los cuatro amigos se reunieron, como cada martes, para jugar al truco, comer pizza, tomar cervezas y recordar los viejos (buenos) tiempos y aunque alguno ya peine algunas canas, otros ya ni utilicen peine y las barrigas cerveceras se dejan notar guardan en sus adentros no tan reconditos felices adolescentes. El inevitable paso del tiempo había convertido el día de la primavera en un insignificante hoja más en el almanaque y los picnics del día del estudiante habían sido reemplazados, hace rato ya, por el asado del 1º de mayo. En plena alegoría melancólica decidieron que ese año volverían a celebrar el 21 de septiembre dejando de lado ciertos prejuicios y restandole importancia al que dirán.

La clásica mañana nublada del veintiuno se encontraron en la casa de uno de ellos, cargaron el citröen 3cv y tomaron dirección obligada hacia parque Camet. El equipo estaba listo: heladera playera con hielo, sanguchitos de milanesas, un vinito con jugo (para un abstemio disimulo), grabador, pilas de repuesto, un cassette de Sui Generis y el Sol&Rock Nacional modelo ’85. La vestimenta era idónea para tal ocasión: pantalón de buzo, zapatillas, camperita adidas, y unos cortos debajo con la esperanza de que febo decidiera salir de su escondite. Ya en el parque, se mezclaron con la juventud, hablaron con alguna que otra señorita –casi siempre con escaso éxito- e hicieron de relleno en picados ajenos. Se convirtieron en aguerridos laterales izquierdos, rusticos zagueros centrales, ágiles arqueros y soportaron estoicamente los “paselá señor”.

Sobre las seis de la tarde, cansados, decidieron regresar. Se subieron al citröen y al ritmo descontrolado de “hubo un tiempo que fui hermoso…” pegaron la vuelta. Los cuatro, sucios, felices de corazón, cantando a grito pelado, sonrisas que de a ratos se en convertían carcajadas. Esta tarde habían regresado un poco en el tiempo, se sintieron por un rato como en aquellas épocas estudiantiles y porque no, como en esos primeros años postsecundario cuando se seguían colando en los picnics con la única intención de cosechar amistades femeninas.

*Publicado originalmente en septiembre de 2006 en el blog Una muchacha y una guitarra cuando me escondía bajo el sudónimo de Roberto Sánchez

Errores, aciertos y dejà vu

2010-07-24T08:46:00.000-07:00

"El tiempo se bifurca perpetuamente hacia innumerables futuros.

En uno de ellos soy su enemigo"

El jardín de los senderos que se bifurcan, Jorge Luis Borges

Pasada apenas la desilusión mundialista (todavía hay días que me pregunto ¿como pudimos perder?), ya hay que disponerse a tratar otras cuestiones. Es dificil apartarse del todo todavía, aclaro, viviendo en la tierra del campeón del mundo (aún me duelen los bocinazos, siempre ajenos, del 11/07), pero se hace lo que se puede. Desde hace un tiempo varias series televisivas (Fringe, Lost y hasta la pobre Flasforward) abordan el tema de los universos paralelos, algo que por cierto ya trato Borges en 1941 en El jardín de los senderos que se bifurcan.
Algunos científicos afirman que cada desición tomada genera un nuevo universo paralelo, una bifurcación en el tiempo de manera que por cada situación dubitativa se generan tantos futuros como desiciones posibles. Esto explicaría en parte las caras conocidas que encontramos escondidas en desconocidos y los dejà vu ya que estos múltiples universos están conectados de una manera tan inexplicable como la teoría en si misma, la titularidad de Otamendi o la edad de Mirtha Legrand.

La noche antes de la final sudafricana soñé que ganaba España 1 a 0 y hasta acá nada raro. Lo extraño era que yo jugaba de doble 5 en Holanda junto a Van Bommel y viendo las patadas que dieron después los muchachos de anaranjado me di cuenta que dadas mis rusticas características futbolísticas encajaba perfectamente en el esquema holandés. Esto fue un sueño pero también podría ser un recuerdo del otro lado porque mi bisabuelo decidió en su momento (y en otro bifurcación temporal) cambiar Bélgica por su vecino en vez de navegar un mes y medio tirado en la bodega de un barco hasta Argentina.
En otros universos acumulo aciertos que aquí son errores, victorias donde guardo fracasos, amores que acá son odios y viceversa, claro. En esos mundos fui habilidoso jugando al fútbol, hice bien esa penosa entrevista de trabajo en el diario, estudié más para aquel examen, la mamá nunca le pidió a Riquelme que renuncie a la selección y hasta River ganó más copas Libertadores o tal vez todo sea igual porque es sólo una teoría que mientras escribo se me antoja absurda (confieso que solo de a ratos) que llegó a mis oídos de la ficción televisiva y de un gran cuento borgiano. Tampoco conviene desechar del todo esta teoría aunque sea para que sirva de consuelo, piense que por cada vez que usted yerra hay otro usted que acierta.

El ritmo Mundial

2010-05-13T10:45:00.000-07:00

"Vamos, vamos Argentina/ vamos, vamos a ganar/ que esta banda/ quilombera/ no te deja, no te deja de alentar"

Vamos vamos Argentina, Néstor Rama

   A medida que Junio asoma en el almanaque mi corazón empieza a latir indefectiblemente al ritmo mundial. Me pasa a mi y a muchos otros habitantes del planeta, sobre todo a los que tienen (o tenemos, mejor dicho) una pelota en la cabeza. Imagino como festejar el campeonato, como llorar la derrota y cuanto durará la tragedia de una eliminación temprana, sin olvidarme de la táctica cabalística. Repaso fixtures, calculo rivales, revivo antiguas victorias, gloriosos goles, sublimes atajadas; en resumen: despierta ese cachito de cerebro que se quedó dormido en el mismo momento que Lehmann le atajó esa masita a Cambiasso

   "'78 te pude ver/ '86 todo gracias a Diego/ en el `90 por un penal/ pero este año se que volveremo'/ vamo Argentina/ hay que poner más huevo/ quiero la vuelta/ quiero sa-lir, cam-peón de nuevo"

Más linda que una estrella, Piratas del caribe

   Soy hincha de la selección. No de los que se compra el gorrito de arlequín sobre la hora, no, soy hincha de corazón de los que grita, sufre, putea y llora entre otros etcétera. Para mi la selección está tan encima de los hombres y de los nombres que llegué defenderlo a Palermo esa noche (si,si, esa de los 3 penales). Soy lo que se podría definir como el tipico patriotero argento, entonces, estimado lector, podrá imaginar mi ansiedad porque acabe la cuenta regresiva y que de una vez por todas llegue el 12 de junio y que once tipos vestidos de celeste y blanco empiecen a correr detrás de la pelotita y de ser posible, la transporten con criterio y la traten con cariño.

   "Señores esta es la banda/ más conocida del mundo entero/ nos chupan bien un huevo los brasileños y los europeos/ venimos todos juntos porque la vuelta vamos a dar/ vaya preparando el vino/ porque se viene el tercer mundial/ se viene el tercer mundial tercer mundial tercer mundial/ se viene el tercer mundial tercer mundial tercer mundial"


Tutá tutá, Los auténticos decadentes

   Se acerca el mundial y mis sentimientos futbolísticos están a flor de piel. Me emociono con las nuevas publicidades de tyc o de algún sponsor oficial, también de las viejas aunque sean de hace cuatro, ocho o doce años, se me pone la piel de gallina cuando veo viejos goles gloriosos y confieso, por qué no, que hasta se me pianta un lagrimón. El gen mundialista argentino es capaz de unirnos, algo bastante imposible en otros ámbitos (si asi fuera, creo nos iría mejor). Radicales o peronistas, bosteros o gallinas, emos o floggers, cumbiambas o roquers, fachos o progres, sueñan con ir el 12 de julio al obelisco, a canal 8 o al punto de festejos de cualquier ciudad del mundo embanderados como nunca con la celeste y blanca.

"Te sigo de pendejo/ siempre voy a todos lados/ y hoy te vengo a ver descontrolado/ y más te aliento/ si vas perdiendo/ un sentimiento, no trates de entenderlo/ no se compara/ con otra hinchada/ soy argentino, en las buenas y en las malas"

Secretos de mi almohada, Leo Mattioli

     Agoreros, triunfalistas, derrotistas, exitistas, pasionales y viscerales, somos así a grandes rasgos., sin olvidar que estas características se exacerban durante la copa del mundo. Falta menos para las calles desiertas, discuciones en los bares, que si fulano si o mengano no y Pellerano menos, que si el Diego era el indicado o no era su momento. Falta poco y el equipo no aprece pero no se olvide, Doña Rosa, que ganamos un mundial con Garré marcando punta izquierda y salimos segundos en otro tirandola pelota de punta y para arriba. Maradona ya dió la lista y como siempre sembró polémica aunque nombre arriba  nombre abajo está decente, faltan algunos y sobran otros pero ya está. Nos quitó la posibilidad de putear a Gago pero tranquilos que siempre nos quedará Heinze. A pesar de todo como  cada cuatro años, por estas fechas tengo ese no se qué en la panza que me hace imaginar a Mascherano con la copa abajo del brazo y por eso ya puse el champán a enfriar y debe estar helado lleva cuatro años en la heladera.

Life on Mars: simplemente genial

2010-04-08T10:53:00.000-07:00

Life on Mars (bbc, 2006)
5 *****

Para vos lostie que estas a ocho capítulos de quedarte huérfano y no sabés para donde salir, para los adoradores de la ironía del Doctor House y para los amantes de las series en general ante ustedes una verdadera obra maestra : Life on Mars. La BBC demuestra con esta genial obra que una historia se puede cerrar en dos temporadas ocho capítulos cada una y encima quedar redondita.

Sam Tyler (Jonh Simms) es un policía de Manchester en el año 2006 que después de un accidente despierta en 1973 y ahí comienzan sus peripecias y sus preguntas (que asu vez sirven de intro): "Mi nombre es Sam Tyler. Tuve un accidente y desperté en 1973. ¿Estaré loco, en coma o he vuelto al pasado? Sea lo que sea, es como si hubiera aterrizado en otro planeta. Quizá, si encuentro una explicación, pueda volver a casa". Sin tecnología y con métodos algo más rudimentarios el protagonista lucha constantemente por volver acompañado en sus aventuras por el ispector jefe Gene Hunt (Philip Glenister), Ray Carlinng (Dean Andrews) Chris Skelton (Marshal Lancaster) y Annie Catwright (Liz White).

Grandes actuaciones, impresionante banda sonora, una vista sensacional de los mágicos setentas una trama perfecta que hacen de Life on Mars la mejor serie de la historia. No se confunadan con la versión gringa que quisieron estirar como chicle y fracasó. Descargala, comprala o alquilala, mirala y después me contás si no te dan ganas de ser , en la próxima vida, Gene Hunt..

Do the evolution , baby

2010-02-08T12:52:00.000-08:00

Todo con el paso del tiempo evoluciona. Las telecomunicaciones, por ejemplo lo han hecho a pasos agigantados (desde enormes celulares hasta los de hoy que hacen fotos de gran calidad), las computadoras, las conexiones a internet, los aviones (más seguros y modernos), los trenes de alta velocidad, los coches (más rápidos y lindos pero con la chapa finiiita), los videojuegos, los televisores, la televi... bueno, hay cosas que involucionan. De todas maneras creo que no todos los cambios han sido beneficiosos al cien por cien, porque si bien hacen cosas de la vida más fáciles le quitan magia a muchas otras.

La fotografía digital, por caso, ademas de contar con infinidad de ventajas (sobre todo ahora que los megapíxeles han pasado de 5) tiene algunas falencias del tipo, digamos, románticas. Es imposible colarse en una foto porque el dueño de la cámara se entera ipsofacto y la elimina, se borran también las que salimos con los ojos cerrados, ya no se puede hacer cuernitos sobre la cabeza de algún cuñado indeseable y además de lo molesto que es después de sacar una foto el a ver, a ver. No quiero olvidar, claro está, la imposibilidad de cortarle la cabeza a algún turista frente a los lobos marinos de la Bristol. Otro aspecto molesto es que cienes de gentes que antes sacaban fotos en algún que otro cumpleaños ahora no salen a la calle sin su maquinita. "Sabes la plata que me ahorro en rollos" argumentan; si claro que lo se: 0 pesos, porque antes no te sacabas ni fotos carnet.
Los colectivos evolucionaron medianamente, son más modernos, si, pero sólo algunos, otros siguen circulando con 1114 desvencijados. En realidad lo que evolucionó en este mítico invento criollo no es el micro en sí, ni mucho menos el colectivero enfundado en su clásica camisa celestiaga, no señores, no, su triste evolución es la manera de vender boletos y hasta el boleto propiamente dicho. Una fría máquina monedera o una de tarjetas magnéticas te dan ahora un cacho de papel sin gracia, sin refranes, y sin capicúas. "Canas, argumento son de edad y no de prudencia" Platón, rezaba el boleto estudiantil del 25 de mayo, que además sumando los números escondía la incial de una chica que te gustaba (en mi caso no era difícil acertar, me gustaban todas) e incluso su colorido permitía forrar alguna carpeta y si juntabas tropecientos te daban los cambiabas por una silla de ruedas aunque esto último nunca pude comprobarlo en persona.
En fin, hay más cosas que ahora, caprichosas se escapan de mi frágil memoria, pero me sigo preguntando si todo lo que evoluciona es para bien o sólo una necesidad del progreso de no quedar obsoleto. Se puede preguntar usted, y no sin razón, si era necesario inventar el mp3 para escuchar la música peor o por qué JAF sigue sacando discos. Los telefónos públicos serán pronto un adorno callejero (aunque se lo merecen por provocar la prematura muerte del cospel) y cada vez menos niños iran a los fichines teniendo la play station en casa. Los jóvenes del futuro no concebirán su vida ver la fotos enseguida, sin meter mil canciones en un aparatito minúsculo, sin la inmediatez informativa ( y eso está bien) pero tampoco conocerán el placer de un plomito que funcione, de que te toque el capicúa ni de que por esas cosas del destino la suma de los números de mi boleto escondan las iniciales de tu nombre

Con el pie izquierdo

2010-01-22T11:09:00.000-08:00

Salud: de salud, de no enfermarse y pero también de chinchin ¿qué mi plata no vale?

Buenos alimentos: un buen libro, una gran película, un discazo y porque no, una buena milanesa con papas fritas.

Comienza su andadura cibernética Salud y buenos alimentos, saludo habitual en mis comentarios sandrescos y que sera una continuación de una muchacha y una guitarra (mi blog primogénito) pero con una pequeña vuelta de tuerca. Además de las habituales historias -que en un 90 % seguirán siendo de ficción- se podrán leer criticas o sugerencias de cine, series, música y hasta lugares, dandole a este espacio unb perfil más de revista de cultura general de pocas pretenciones comerciales o si se quiere de página web re-alternativa.

Ahora la segunda parte: llamada el pie izquierdo. Luego de varios días masticando el post inaugural o de bienvenida finalmente me decidí: me senté frente a la pantalla, abrí mi cuenta de blogger y me encontré con un cartel con letras rojas que rezaba: "Este blog se ha identificado como un posible generador de spam. Los usuarios verán una página de advertencia hasta que se revise el blog. Este blog se suprimirá dentro de 20 días a no ser que solicites una revisión".

Sin empezar a funcionar, sin publicar tan siquiera una letra los robots me identificaron como generador de spam, aunque (nobleza obliga) calculo que fue porque pegue mal el código de seguimiento del analitycs. Supuestamente después de que revisen este humilde espacio se darán que no le hace mal a nadie -tampoco bien, claro- y sacarán la advertencia que los recibe y podre postear sin verificación de palabra.

Sin más chachára, estimados lectores, bienvenidos a esta primera entrega de salud y buenos alimentos